Aquest costum beduí de les terrasses s’hauria d’anar acabant abans que prenguem mal. Entenc que després de milions d’anys de vida austrolopiteca, la temptació de seure al ras i rossegar festucs mentre el sol ens escalfa el clatell és encara molt intensa, en alguns individus gairebé irrefrenable. Però el camí que hem fet tots plegats cap a uns marcs de vida més civilitzats, de cases amb teulada i accés permanent a aigua potable, anestèsia abans de la cirurgia i representació gràfica dels sons presenta avantatges palmaris que no té sentit dilapidar per la crida d’aquest tam-tam atàvic que de tard en tard ens ressona a les venes.
I tot i amb això, en els últims anys no he deixat de percebre l’ascens d’aquesta pulsió barbàrica. Quan em vaig establir a Madrid ja em vaig adonar del fervor que els locals sentien per allò que anomenaven, amb un to una mica irritant, “terracitas”. Nouvingut i relativista com era, vaig pensar que es tractava d’un d’aquells costums autòctons, arcaics i difícils d’entendre des de fora, que juguen un paper important en la sociabilitat de la tribu. Com la infibulació o la poliandra fraternal per entendre’ns. No me’n sabia avenir que la gent no sols renunciés a la sempre superior comoditat i fresca dels interiors, sinó que ho fes amb un entusiasme tan acusat que fins i tot derivés en la follia de canviar de bar si no es trobava lloc entre les gentades que sempre atestaven les taules de carrer. Així, durant aquells primers compassos, veia l’avanç gradual de cadiram i para-sols a mesura que s’acostava el bon temps amb la mateixa aprensió que devien provocar els senyals de fum en turons apatxes durant la conquesta de l’Oest. Era tenir constància d’una amenaça encara invisible, però ja propera i destinada a trasbalsar la meva tranquil·litat: aviat vindria el dia malfadat en què alguna de les meves companyies suggeriria quedar-nos a la terrassa i qualsevol oposició em retrataria com a persona d’excentricitat fora mida i misantropia aguda.
En la meva ingenuïtat congènita, vaig aguantar perquè pensava que era una foguerada destinada a apagar-se, un endarreriment que el progrés batria en retirada com la verola o esquarterar els condemnats a mort. La comèdia feia tan poc riure que no trigaria en baixar el teló per sempre més.
Però com res d’això ha passat, sembla necessari que argumenti el meu odi a les terrasses de bar, que no és pas un odi abstracte i supersticiós, sinó amb fonaments ben enraonats i concrets. En primer lloc perquè no és tracta d’un dogmatisme obtús: reconec que n’hi ha de plausibles i on mai m’he resistit a seure. Son les instal·lades a jardins interiors, patis emparrats a la part de darrera del local o fins i tot a petites places ombrives i retirades. Sols que la immensa majoria no reuneixen ni els requisits més precaris de confort i reserva: se situen en llocs improbables, exposades a tota mena d’inconveniències; envoltades de trànsit i fumeres, pertorbades per cridòries, assetjades per corredisses de quitxalla, inclinades sobre pendissos alpins, sotmeses a l’escrutini tafaner dels vianants. Indrets on haurien de pagar per estar-s’hi i no –hem perdut l’oremus- cobrar un suplement.
De qualsevol manera, la meva reacció més ferma és contra l’argument demencial de preferir les terrasses perquè “hi toca el sol”. Això de prendre el solet i fer bronze revesteix d’una certa negligència mediterrània, fa bohemi, pinta amb un vernís altermundista. Però a mi mai m’ha entabanat aquesta mascarada d’agent benèfic i necessari per la vida. Jo sé que el sol és el nostre arxienemic i no oblido que conspira per a destruir-nos. Sé que es va escalfant lentament però implacable. Sé que primer xuclarà els nostres oceans i convertirà en deserts els nostres boscos, que farà de la terra un forn estèril i la deixarà després socarrimada, surant morta per l’espai com una massa de cendra glaçada. Jo celebro amb danses els eclipsis i convido a libacions cada solstici d’hivern, adreço les meves oracions a Astarté i si mai tingués gos li posaria Sköll. Així que el “quedem-nos fora, que s’hi està molt bé” no m’ha estovat mai. No, no s’hi està bé. S’hi està molt malament. S’hi està com a la consulta d’oncologia o mirant per la finestreta d’un crematori. S’hi està com als calabossos de la Securitate, com camí d’una execució sense judici. Fatal, horriblement.
És cert que quan s’exposa aquesta tirallonga de fets irrebatibles i altres que m’estalvio, els partidaris de les terrasses acoten el cap i claudiquen. El seu és bàsicament un pensament inarticulat i instintiu, que no resisteix cap confrontació seriosa. N’hi ha, però, que miren de parapetar-se en una andròmina sociopolítica de pa sucat amb oli. En essència, diuen estimar les terrasses perquè representen una ocupació festiva del carrer, una presència a l’espai públic de la gent, la continuïtat d’unes formes de relació meridional que ens defineixen i ens reforcen com a poble. La veritat és que potser el viure una mica més replegats i fer menys el dropo sota les pèrgoles contribueixi millor a tenir després serveis més eficients i societats més estructurades com, no sé, Suècia, on no veig gaire formigueig de terrassa. Però no cal anar tan lluny: això no és el 15-M ni s’ensuma enlloc cap gran acte subversiu. Aquesta paròdia de participació urbana es redueix a fer més rodons els comptes d’un negoci privat i tota la resta és literatura.
I a vegades ni això. Us explicaré una faula exemplar i trista:
“Hi havia una vegada un bonica taverna andalusa a un poble del nord de Madrid. Guarnida amb rajoles alegres i il·luminada amb fanals de llum càlida, anar-hi era sentir-se una mica transportat a una fantasia oriental. La taverna era el lloc de reunió d’un grup de joves que s’hi aplegaven amb fidelitat inqüestionable cada divendres o dissabte i que convivien en harmonia amb altres grups, tots de semblant tarannà i ja ben avinguts entre ells. La mestressa tenia un mà prodigiosa pels fregits i els guisats i era generosa a l’hora de servir-los per ben poc preu. Les vetllades s’allargaven amb desimboltura màgica i es consumia sense gasiveria fins ben entrada la nit. El negoci prosperava, tot i que la ubicació un xic apartada propiciava que mai hi hagués aglomeracions destructives. L’encanteri semblava durador i els joves s’enriolaven només de pensar en la seva sort.
Però, ai las! La cobdícia i niciesa dels homes mai reposa. Un dia, l’amo va anunciar que es pensaven mudar a un altre paratge, perquè en aquest no podien posar-hi terrassa i quan arribava l’estiu “la gent ho demanava”. De poc van servir les raons, els precs, les dissuasions: la plebs infecta i les seves peticions ignorants triomfaren. Consternats, expulsats del paradís, els joves varen emprendre l’exili. La nova ubicació de la taverna era un carreró de vianants on no hi havia destorbs al parament previst, però es tractava d’un local lleig i incòmode en una part sòrdida de la vila i sota uns blocs de pisos depriments i amenaçadors. L’entusiasme de la colla va declinar ràpidament i poc després van resoldre buscar un altre sostre pels seus aplecs.
Temps més tard, un petit rampell de nostàlgia els va empentar a fer una peregrinació i rememorar vells temps. El panorama que van trobar va ser aclaparador. La mestressa ja no podia servir delicioses castanyoles adobades i seitons cruixents, perquè els veïns s’havien queixat de la sortida de fums. La terrassa es mantenia, però tocava replegar-la d’hora per evitar les denuncies dels qui la patien. L’amo ni tan sols hi era: varen deduir que havia tingut un atac de feridura o s’havia fugat amb la minyona. El bar llanguia amb l’única companyia d’una patuleia suburbial i envilida. S’havia escoltat a la gentalla, error que mai s’ha de cometre, i ara tocava pagar-ne el preu amarg.
Taverners que m’escolteu, no deixeu que us enredin. Aquesta és la història verídica dels pobres propietaris del Carmona, que jo vaig conèixer i transmeto fil per randa per tal que no us passi el mateix”
Em temo, però, que predico al desert. Ja fa anys que m’hi afanyo i, sortosament, he trobat una companya que comparteix aquest croada santa i n’observa els principis sense defallença. No obstant això, la terrassa no ha deixat de créixer pertot i desplegaments cada vegada més elefantíacs entorpeixen el pas, colonitzen més places i rambles, espatllen més vistes amb el seu Cafarnaüm de ferros i plàstics. No hi ha cafè o cerveseria que s’apreciï que no engoleixi cada temporada un tros més de vorera i, absurd màxim, n’hi ha que mantenen la paradeta també d’hivern. La imatge esperpèntica d’homes en possessió aparent de les seves facultats, carregats d’abrics sota cremadors gegants, passant-les magres quan a unes poques passes tenen escalf, és un dels nostres moments més baixos com espècie.
Això, em sap greu haver d’insistir, s’ha d’aturar. O caminar amb pas decidit cap a l’extinció, que si hem de seguir fent aquests paperots potser sigui el mal menor.